Combien de temps peut-on échapper à sa conscience ? Le nouveau thriller magistral de R. J. Ellory. Sous sa façade respectable, Vincent Madigan, mauvais mari et mauvais père, est un homme que ses démons ont entraîné dans une spirale infernale. Aujourd'hui, il a touché le fond, et la grosse somme d'argent qu'il doit à Sandià, le roi de la pègre d'East Harlem, risque de compromettre toute son existence, voire de lui coûter la vie.
Il n'a plus le choix, il doit cette fois franchir la ligne jaune pour pouvoir prendre un nouveau départ. Il décide donc de braquer 400 000 dollars dans une des planques de Sandià. Mais les choses tournent mal : il doit se débarrasser de ses complices, et une petite fille est blessée lors d'échanges de tirs. Rongé par l'angoisse et la culpabilité, Madigan va s'engager sur la dernière voie qu'il lui reste : celle d'une impossible rédemption. Jamais l'expression d'anti-héros n'aura été aussi pertinente.
Avec ce portrait passionnant et sans concession, R. J. Ellory creuse au plus profond de la conscience d'un homme au cour sombre, pour tenter d'en faire resurgir toute l'humanité enfouie. Le bien et le mal, l'innocence et la culpabilité sont en effet si intimement mêlés en Vincent Madigan qu'il lui est devenu presque impossible de les distinguer. D'une écriture si puissante qu'on la ressent physiquement, ce long blues, aussi déchirant qu'une chanson de Tom Waits, aussi maîtrisé qu'un film de James Grey, réserve à son lecteur de tels rebondissements qu'il serait criminel d'en dévoiler plus ici.

Depuis sa naissance, voici un siècle, l'oeuvre de Marcel Proust n'en finit pas d'être assaillie par des hordes de puristes, de snobs ou de fétichistes, dont les exploits ont parfois gâché le pur bonheur de partir à la recherche du temps perdu... D'où ce Dictionnaire amoureux écrit à quatre mains et qui, n'en déplaise aux gardiens du temple, a pris le parti de traiter ce monument de la littérature avec la désinvolture (et l'érudition) qu'il mérite.
De "RhinO-goménol" à "Procrastination", d'"Amour" à "Inversion", de "Morand", "Madeleine" et "Cocteau" à "Spinoza", "Ritz" et "Descartes", les auteurs gambadent à la fois dans la Recherche et dans la vie de son créateur. Ils auront atteint leur but si cette encyclopédie fragmentaire et dictée par le plaisir avive par intermittence, chez ses lecteurs, le désir de (re)lire le plus grand écrivain de tous les temps.

Un matin à Paris, des éboueurs découvrent dans une benne à ordures le corps intact et nu de Justine Blanche, escort girl. Les cadavres, le commissaire Partouche, vingt ans de métier et d'états d'âme, en a l'habitude, mais lorsqu'elle découvre sur son bureau les clichés de la victime, une évidence s'impose : après, j'arrête. Pourquoi ? Parce que le visage sur ces clichés, ce visage-là, renvoie Régine Partouche à ses failles et à son histoire personnelle : Alger 1961 et son lot de bombes, les morts, le départ précipité. Justine est le cadavre de trop, celui qu'elle ne peut plus tenir à distance, et qui mine son intimité. Qui a tué Justine ? Pourquoi son appartement est-il si maladivement propre ? Dans quelle sphère politique la jeune femme s'est-elle perdue ? Utilisée par qui ? A quelles fins ? Ces hommes qu'elle a baisés, corrompus par le sommet de l'Etat, sont-ils encore capables de dire la vérité ? Un roman noir, comme un écho à nos propres incertitudes, dans lequel le lecteur s'associe au questionnement de la commissaire confrontée à ses zones d'ombre et qui toujours eut en elle cette interrogation : pourquoi un corps vivant devient-il un cadavre ?

Fort de L'eau est la suite de l'immense best-seller "Le champ de personne", élu grand prix des lectrices de Elle en 1996. Dans ce roman prenant, Daniel Picouly, nous raconte ses vacances en Algérie alors qu'il n'avait que quatorze ans. Le cœur de l'histoire se déroule autour d'une date historique, le 4 août 1962. Le jour fatidique de l'entrée dans la capitale de Ben Bella, leader du FLN, et du suicide de Marilyn Monroe. Mais l'histoire qu'il nous raconte n'est pas tout à fait celle à laquelle on pourrait s'attendre. Il n'a que quatorze ans, dit qu'il en a douze, et c'est à travers le regard innocent de ce garçon au cœur dévoué que l'on découvre l'ambiance qui régnait ce jour. Fort de l'eau, ville non loin d'Alger, est " un paradis sur terre ". Les oiseaux, la mer, le ciel, les femmes, tout l'étonne. Daniel Picouly nous fait revivre ces moments passés, ces instants damnés. Comme s'il nous invitait à nous plonger dans les coutumes algériennes, à comprendre cette culture et cet état d'esprit. A l'instar de Louis Calaferte dans "C'est la guerre", il nous décrit un moment historique de notre siècle à travers les yeux d'un enfant. Cette innocence est très séduisante pour un événement qui a fait changer le cours de l'histoire algérienne et française. De plus, son écriture est agréable, comme dans son premier roman. Ses phrases sont courtes et son style très rythmé. On dit souvent que la suite d'un roman est toujours moins réussie, mais ici, ce n'est pas le cas.

Jean Jules Joseph, le héros de la guerre 14-18, a débarqué de Fort-de-France en 1914, un poilu noir de 20 ans qui rencontre la femme de sa vie, Marie, dans un hôpital près du front... Mais Jules n'est pas ce glorieux héros qu'on admire en famille : en un clic d'ordinateur, son petit-fils en a eu la preuve. En vérité, en 1915, Jules vit toujours à la Martinique, attendant que le Conseil de révision l'autorise à rejoindre la France. Mais le père d'Aurore, son amie d'enfance et amour de toujours, un riche planteur de canne à sucre, ne veut pas le laisser partir. Pour de multiples raisons, qui ont à voir avec l'histoire de l'île, le trafic de rhum et l'amour de Jules et d'Aurore (qu'on éloigne alors à New York). Si Jules arrive bien en France, c'est en 1916, où il fondera avec Marie une famille, tout en taisant ses origines. Jules est le produit de mondes antinomiques : par sa naissance, il appartient à celui des anciens esclaves, par sa culture et ses rapports avec Aurore à celui de Shakespeare, par son métier de chaudronnier à celui du travail exploité par les Blancs, par sa carrure athlétique à celui de la boxe, seule émancipation possible dans un monde clivé.