Il y a 150 ans, Napoléon III, sur le rapport d'une commission, décidait de situer Alésia en Bourgogne, en Côte d'Or, sur la commune d'Alise-Sainte-Reine. Cette localisation a été acceptée, depuis lors, par une large majorité d'historiens et d'archéologues ; on vient même d'y fonder un complexe touristique, appelé MuséoParc Alésia. Pourtant, depuis 150 ans, des voix ne cessent de clamer qu'on a fait erreur, que cette localisation est fausse, que le site officiel d'Alésia ne correspond pas à la description qu'en donne Jules César dans La Guerre des Gaules ! Pourquoi refuser d'entendre leurs arguments ? Pour la première fois, une équipe d'érudits polyvalents a uni ses efforts pour démontrer, point par point, qu'il est impossible de localiser Alésia en Côte d'Or. Impossible pour des raisons multiples, liées à l'emplacement, à la conformation et aux dimensions du site, à la nature de ses vestiges et à leur disposition, à des contraintes stratégiques et tactiques, et aux contingences pratiques : hygiène, eau.

" Témoignages, portraits, tranches de vie... L'hôpital comme si vous y étiez. "
Michel Cymes
Minou Azoulai a obtenu carte blanche de l'hôpital Saint-Joseph pour s'immerger plusieurs mois dans l'hôpital parisien. Elle a eu accès à tous les services, salle d'opération, conseil d'administration, urgences, médecine interne, oncologie...

Elle a écouté, regardé, interrogé personnel soignant et patients qui se sont livrés sans fard et sans tabou. Minou Azoulai nous raconte avec beaucoup de pudeur les difficultés, les coups de gueule mais aussi les espoirs de chirurgiens, infirmières, internes... qui s'adaptent aux nouvelles technologies et qui jonglent entre restrictions budgétaires, objectifs de rentabilité et nécessité de procurer les meilleurs soins possibles aux malades. Ces malades se sont aussi confiés à elle.

Alors que notre système de santé est régulièrement remis en cause et que de nouvelles réformes se profilent, ce document fort et sans censure nous interroge sur la relation soignant-patient et sur la médecine que nous souhaitons voir émerger pour les années à venir.

Très vivant, avec beaucoup de conversations et de montages financiers vaillamment reconstitués, ce livre raconte l'ascension et la chute, au milieu des années 90, d'un p'tit gars du Bourget. Tout en gueule et en charme carnassier. Peut-être ce texte est-il un peu plus à charge qu'à décharge vis à vis de Tapie : ah, décidément, il n'est vraiment pas de notre monde, ce fils de prolo tonitruant. Mais bon, de l'excellent travail dans l'ensemble. Et toute une époque est balayée (économie, politique, sport, finance, justice), à travers le prisme dilaté de l'ancien patron dépeceur.

Ce qui est en question tout au long des Dieux de la Grèce, c'est notre rapport au monde grec : que sont pour nous les dieux de la Grèce aujourd'hui ? Mais un aujourd'hui diffracté entre la génération des années trente et notre propre regard sur le projet mis en œuvre par le livre de Walter Otto. Dans cette histoire, il entre beaucoup de fiction, qui en retour invite à une lecture de manière anthropologique. Car il y a voyage et conversion : voyage qui veut être un retour vers les dieux oubliés; conversion dont le tracé commence par un départ et s'ouvre par un dépaysement... "Les dieux de la Grèce, pour Walter Otto, ce sont les dieux de la terre natale, les seuls vrais dieux de notre histoire d'hommes. Un paradis qui n'est pas perdu, mais seulement oublié, et tout y est à l'échelle de l'homme au milieu de dieux ignorants de la transcendance : le feu, la terre, l'eau fraîche, l'arbre ou les traverses de la mer. Rêve qui a sa lucidité quand il évoque dans la Grèce le lieu où se trouve conjurée la séparation entre le sujet religieux et le sujet social, entre l'individu qui fait l'expérience du divin et la société où chaque geste de la vie quotidienne prend un sens sous le regard d'un dieu...

Touristes, terroristes, sécularistes, hackers, fondamentalistes, transhumanistes, algorithmiciens : ce sont toutes les tribus qui habitent et

agitent l'innommable actuel. Un monde fuyant comme il n'était jamais arrivé auparavant, qui semble ignorer son passé, mais qui s'éclaire

aussitôt que d'autres années apparaissent, la période comprise entre 1933 et 1945, au cours de laquelle le monde lui-même avait accompli une

tentative, partiellement réussie, d'autoanéantissement. Ce qui vint ensuite était informe, brut et de plus en plus puissant. W.H. Auden intitula L'

âge de l'anxiété un petit poème à plusieurs voix situé dans un bar à New York vers la fin de la guerre. Aujourd'hui ces voix résonnent

lointainement, comme si elles venaient d'une autre vallée. L'anxiété ne manque pas, mais elle ne prévaut pas. Ce qui prévaut, c'est l'

inconsistance, une inconsistance meurtrière. C'est l'âge de l'inconsistance.
Ce livre, le neuvième d'une œuvre en cours d'élaboration, est étroitement relié à sa première partie, La ruine de Kasch (Du monde entier, 1987),

où l'on rencontre l'expression "l'innommable actuel", précédée et suivie par deux lignes blanches. À la place de ce blanc il y a maintenant un

livre.